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David González

Todo huele a pólvora pobre.

Dos sombras fingen ser personas

derretidas en el asfalto.

Un perro se fosiliza en garrapatas.

Se oyen voces estallando

entre las paredes

empujándonos para adentro

hasta disecarnos en polvo.

Afuera

el viento del mar

se encajona en el monoblock

y la música se seca.

Un disparo lejano

estría la mañana ciega.

 
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David González